Realidade & Ficção

Estou propenso a crer que a verdade do artista só se efetiva se falar daquilo que o sangra. Singrar por oceanos embevecidos da própria vida. O olhar exterior, analítico, diz sobre a coisa, mas não é a própria. Falar do que não nos toca pode ser útil, todavia, pouco crível. Essa reflexão surgiu com a montagem de Pai & Filho e, hoje, reverbera. Apesar da ficção, a obra se interliga nevralgicamente comigo. Em Velhos caem do céu como canivetes a sensação se assemelha. Seremos, nós, os narradores? Indagava Gilberto, no nosso último encontro. Suspeito que sim. Sempre (?). Mesmo sem querer admitir, para parecermos mais inventivos. Não falo de (auto) biografismos. Digo da sutil tessitura da escrita artística. Uma obra, mesmo que arrancada das mãos, guarda as digitais do autor. Depois da obra lançada, o artista pouco importa, contudo, engana-se o público ao acreditar na pureza da ficção? Sempre recusei a comparação entre vida e obra, por estar na ficção o fascínio da arte – apesar de a experiência artística sempre me oportunizar a chance de pensar sobre. Não devia tocar no assunto, pois carece de uma reflexão mais aguçada. Perdoem-me o hermetismo da abordagem, às vezes é inevitável... Reflexão em processo.